Niterói revisitada.

Bailacorbailacorbailacoração

é sempre dentro de mim esse muro

as divisórias internas do escritório carnal

quem me cobra o fracasso? Quem?

me iludo e digo que meu passado

vive um menino feliz (menino sem mimo)

o tempo e esse desgaste, esse vento áspero

é sempre este  poema a me fitar no  escuro

essas fraturas expostas, essas podres

em tudo, a presença viva da poesia de drummond

é sempre dentro  mim essa vontade enorme

de caminhar entre gentes e encontrar pessoas

Ah,  esse desprezo, essa inveja, essa alegria covarde

dentro de mim, fora de mim, as armaduras de aço

os escudos, as couraças – o museu do toque

a promessa de mais uma linha, conclusiva, final

a tensão que dignifica a vida

esse mal estar permanente

o sofrimento: meu e alheio

as testas enrugadas, os braços cortados

o coração aberto, coberto de moscas

o poema lixando os olhos

um ipê roxo florido ao longe, no meio da mata

é sempre dentro de mim esse reciclar de lágrimas

 

é sempre dentro de mim esse vazio.

 

Nicolas Behr

Escrito por aricci às 16h38

Leve movimento

Mor só cró nó cri ito mito Grito

À trindade regurgitofágica

Alexandre Manoela Daniel

A FALTA QUE AMA

Entre areia, sol e grama

o que se esquiva se dá,

enquanto a falta que ama

Procura alguém que não há.

Está coberto de terra,

Forrado de esquecimento.

Onde a vista de aferra,

a dália é toda cimento.

A transparência da hora

Corrói ângulos obscuros:

Cantiga que não implora

Nem ri, patinando muros.

Já nem se escuta a poeira

Que o gesto espalha no chão.

A vida conta-se, inteira,

em letras de conclusão.

Por que é que revoa à toa

o pensamento, na luz?

E porque nunca se escoa

O tempo, chaga sem pus?

O Inseto petrificado

Na concha ardente do dia

Une o tédio do passado

A uma futura energia.

No solo vira semente?

Vai tudo recomeçar?

É falta ou ele que sente

O sonho do verbo amar?

Carlos Drummond de Andrade

Vozes da Morte

Agora sim! Vamos morrer, reunidos,

Tamarindo de minha desventura,

Tu, com o envelhecimento da nervura,

Eu, com o envelhecimento dos tecidos!

Ah! Esta noite é a noite dos vencidos!

E a podridão, meu velho! E essa futura

Ultrafatalidade de ossatura,

A que nos acharemos reduzidos!

Não morrerão, porém, tuas sementes!

E assim, para o futuro, em diferentes

Florestas, vales, selvas, glebas, trilhos,

Na multiplicidade dos teus ramos,

Pelo muito que em vida nos amamos,

Depois da morte ainda teremos filhos.

Augusto dos Anjos.

Esse grande circular

que não passa

esse L2 Sul que não vem

e eu aqui parado

neste ponto de ônibus

esperando a chuva passar,

essa chuva que não vem.

Nicolas Behr

Ambigüidade

Tempestade.

Hoje em meio à tempestade,

Negado foi-me meus poucos direitos.

Errei pelo apartamento...

Impossível dormir...

Na cozinha, entre os lampejos de luz

observei minh’alma secando,

estendida entre a calça jeans e a camiseta branca.

A.Ricciardi

Virgem insana

Fluxo de corrosão

Fragmentos

Aos meus queridos fantasmas...

O Café.

Pensei tê-la visto

nos olhos da noite

nos olhos da noite profunda.

Olhos amparados,

olhos dos ipês roxos do cerrado,

olhos ocos, cansados,

olhos já findos.

Pensei tê-la visto chorar

na mesa onde nunca estiveste

Pensei tê-la visto despertar,

Mover-se...

Curvar-se com a xícara na mão.

Mas, não houve café, olhar, alegria ou tristeza...

Apenas o vazio da realidade.

A. Ricciardi

Bandolim

Cantas, soluças, bandolim do Fado

E de saudade o peito meu transbordas;

Choras, e eu julgo que nas tuas cordas

Choram todas as cordas do passado!

Guardas a alma talvez dum desgraçado,

Um dia morto da ilusão às bordas,

Tanto que cantas, e ilusões acordas,

Tanto que gemes, bandolim do Fado.

Quando alta noite, a lua é triste e calma,

Teu canto, vindo de profundas fráguas,

É como as nênias do Coveiro dalma!

Tudo eterizas num coral de endechas...

E vais aos poucos soluçando mágoas,

E vais aos poucos soluçando queixas!

Augusto dos Anjos.

"Quereis tornar imaginável tudo quanto existe; porque duvidais com justa descofiança que tudo que  existe seja imaginável"

Nietzsche

A Carta

Hoje encontrei dentro de um livro uma velha carta

                                        [amarelecida,

Rasguei-a sem procurar ao menos saber de quem seria...

Eu tenho um medo

Horrível

A essas marés montante do passado,

Com suas quilhas afundadas, com

Meus sucessivos cadáveres amarrados aos mastros

                                         [e a gávea...

Ai de mim,

Ai de ti, ó velho mar profundo,

Eu venho sempre à tona de todos os naufrágios!

Mario Quintana.

Preparação para a morte

A vida é um milagre.

Cada flor,

Com sua forma, sua cor, seu aroma,

Cada flor é um milagre.

Cada pássaro,

Com sua plumagem, seu vôo, seu canto,

Cada pássaro é um milagre.

O espaço infinito.

O espaço é um milagre.

A memória é um milagre.

A consciência é um milagre.

Tudo é milagre.

Tudo menos a morte.

- Bendita a morte, que é o fim de todos os milagres.

Manoel Bandeira.

Poema olhando um muro

Do

escuro do meu quarto

-imóvel como um felino, espio

a lagartixa imóvel sobre o muro: mal sabe ela

da sua presença ornamental, daquele

verde

intenso

na lividez mortal

da pedra... Ah, nem sei eu também o que procuro,

                                                           há tanto...

nesta minha eterna espreita!

Pertenço acaso a raça dos mutantes?

Ou

sou, talvez

-em meio às espantosas aparências de algum mundo

                                                          estranho-

um espião que houvesse esquecido o  seu código, a

                                                          sua sigla, tudo...

-menos

a gravidade da sua missão!

Mario Quintana.

Visões ....

minha querida niterói.